Nada me gusta de ti, excepto tú y no lo puedo resistir,
 no me pienso resistir. 

Todo me gusta de ti excepto tú, ya lo puedes comentar, 
ya tenéis algo de que hablar.

¡Lo siento! ¿Qué le voy a hacer, qué puedo decir? 

vivo pendiente de mí.

¿Qué importa ya tu ropa entumecida? 

Tal vez nunca importó lo que llevabas puesto.

Ya sabía que no eras nadie y conquistaste los principios, 
los finales. 
Y nunca empieza contigo y nunca acaba contigo. 
Ya sabía que no eras nadie pero tenía que mojarte.

Por un instante 

tan s a g r a d o, 

tan p a c i e n t e, 

me has mojado el corazón 

no tan v a l i e n t e, 

sí tan p r o f u n d o, 

siempre c a l i e n t e, 

me has mojado el corazón y me he enganchado.

Desconozco si un círculo tiene fin.

Sobrevivir a tu indiferencia es un milagro y soportar un rostro de piedra es tan pesado...
No hay forma de enderezar nuestros defectos, al fin y al cabo no somos más que un par de extraños...
Por favor; alza la vista y observa bien que, aún no es tan tarde, es bien fácil.
Te cojo mal, no te apetece hablar de nada no me darás el brazo a torcer; esto es un drama.
Caes en el error de dar un valor a los esfuerzos; me marcharé y aquí estaré cuando despiertes...


Nada es más que el silencio y joyas y ahora tu te preguntarás donde estás...
Aquí me encontrarás ausente 
Aquí me encontrarás valiente; aquí me encontrarás...

Hablen, tiene tres minutos.

De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un momento,
y bebí una botella de Beaujolais, para bajar al pozo
donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel
y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.

Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de café,
y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.


Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina,
como la cifra que repite interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.

Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,

porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pasito, una pelusa.



Julio Cortázar, "Salvo el Crepusculo"

I n f i n i t o

Infinito es el recuerdo que surge escuchando alguna canción. Es alguien que mira alarmante y profundamente los defectos, y también las virtudes. Infinito son las piernas de una mujer.

 Infinito es un beso l a r g o , l e n t o y preciso (mágico). Infinito es enumerar los adjetivos que describen ese beso.

Infinito es el milisegundo exacto en que cierras los ojos al parpadear, porque privas al resto del mundo de la luz de tus ojos durante ese preciso instante. El infinito es... caótico.

Infinito es una noche, que a su vez es mágica y trágica. Mágica como las nubes y trágica como el color azul en el mes de Febrero. El color azul es, sin embargo, absolutamente necesario para soportar el mes de Enero. El color azul es, por lo tanto, infinitamente incomprensible. Por ello no todos los ojos son azules, ¿por qué entonces todo ser humano es incomprensible? porque si nos sumergimos lo suficiente en los ojos de alguien, siempre podremos ver el azul. Mirarse en los ojos de otro, perderse en túneles subterráneos que acabas de inventar, sinónimos al fin y al cabo.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, la voy dibujando como si saliera de mi mano, cono si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta con cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos las bocas llenas de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella.

Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

De repente le miro y me parece una persona extraña, ajena.
Veo su cara, esa que tantas veces me hizo suspirar, y se me aparece ahora borrosa. Los recuerdos se han esfumado y se limitan a lo que estoy viendo en este momento.
Me habla, y es como si estuviera al fondo de la sala, aunque está delante de mí, compartiendo la tarde y un café. No sé cuanto rato llevamos así.

Oigo pero no logro escuchar. Está lejos, muy lejos.

Aunque quien se ha ido, he sido yo.

“Hace muchos meses que te me perdiste en no sé qué camino. Han sido tiempos duros; de tomarme más tiempo del necesario para llenarme de indiferencia y de olvido, de evadir responsabilidades, de sellar pacientemente y en silencio todas las salidas para que nadie ni nada frenara mi desconsuelo. Meses con los ojos vacíos como cuencos, meses de poco equilibrio, de no ponerme precio...

No sé si lo intuirás, pero las madrugadas aún saben a ti, sobre todo cuando hace frío. Las gotitas de lluvia al golpear mi ventana me gritan cruelmente tu nombre renegado. Yo las cierro para no oírlas pero se cuelan por las paredes y ya en mi habitación emiten cantos incesantes que me van taladrando estos oídos, ya cansados de ti.

Mis sábanas amanecen con tu figura tatuada y a veces el olor, la imagen o la palabra más insignificante me hacen zozobrar en tu mirada de hielo. Y es entonces cuando me pregunto cómo terminaré…”

I'm floating down a river (8)

Aqueous Transmission
Aqueous Transmission

I'm floating down a river
Oars freed from their holes long ago
Lying face up on the floor of my vessel
I marvel at the stars
And feel my heart overflow

Further down the river

Two weeks without my lover
I'm in this boat alone
Floating down a river named emotion
Will I make it back to shore
Or drift into the unknown

Further down the river

I'm building an antenna
Transmissions will be sent when I am through
Maybe we'll meet again further down the river
And share what we both discovered...
Then revel in the view

Further down the river

Cuesta seguir enfadado cuando hay tanta belleza en el mundo, a veces siento como si la contemplase toda a la vez y me abruma, mi corazón se hincha como un globo que está a punto de estallar, pero recuerdo que debo relajarme y no aferrarme demasiado a ella y entonces fluye a través de mí como la lluvia y no siento otra cosa que gratitud por cada instante de mi estúpida e insignificante vida. No tienen ni idea de lo que les hablo seguro, pero no se preocupen, algún día la tendrán.

Que sí... que ya... que yo todo esto ya lo viví, no te preocupes por mí, mañana, mañana si eso ya miramos a ver, mañana seguro que ya será todo perfecto. Saldré a buscar mundo y me lo comeré enterito, por eso no como mucho, porque me reservo para lo mejor...

Sigo insistiendo en por qué debería preocuparme de lo que hagan las personas en su tiempo libre o dejen de hacer, habiendo otras que ni siquiera merecen haber nacido.

Que no... tranqui, todo va bien, sólo es que ya morí y como a raíz muerta, raíz puesta mis nuevas neuronas están todavía aprendiendo a ser felices, ellas no saben como es.

Anhelos.

El tiempo se para, el aire no corre. Mosquitos volando y grillos cantando y tú a mi lado muriendo de sueño. Cansada, contenta, me pides un cuento y yo te lo cuento, más bien me lo invento. Te explico que un niño cruzó el universo montado en un burro con alas de plata buscando una estrella llamada Renata que bailaba salsa con un asteroide llamado Julián Rodríguez de Malta. Malvado, engreído, traidor y forajido. Conocido bandido en la vía láctea por vender estrellas independientes a multinacionales semiespaciales. Y te duermes…

Necesito un lapsus de tiempo.
Dejar de ser yo, ser otra,
ser otras, ser otros, ser tú.
Y saltarme este momento.

Convertir este ahora en otro ahora.
Y cambiar este día y esta hora,
Y este minuto, y este segundo,
Y acelerar el proceso.

Dividir los instantes.
Multiplicar los lugares.

Y entender.

Y olvidar.

Después de estudiar con cuidado este caso
ejerciendo a la vez de fiscal y abogado,
de juez imparcial,
sentencio lo nuestro
diciendo que el fallo más grande
pasó por guardar
solamente los días más gratos
y olvidar los demás.

Mirarte de frente.
Admito en voz alta
que no pocas veces he sido tentado
en coger mi esperanza
y lanzarla sin más a la fosa común
donde yacen los sueños
que nos diferencian.

Tal vez ¿has pensado en renunciar?
Yo aún no.

Hada helada en vuelo inerte,
tú nunca cambiarás,
hada helada en vuelo inerte,
tú nunca caerás.

Siempre estaré ahí para atraparte...

Un asiento sin nadie en una conferencia
tiene ojos y mira con un frío absoluto.
Sobre todo si estás al otro lado del azul de los mapas,
separada de mí por ciudades nocturnas,
el campo de las nubes, la luz de algún navío
y costas dibujadas con espuma
y casas con piscina.

Cruza un avión
el rojo turbio del amanecer
igual que el sueño cruza por tu noche,
cercano y lejanísimo,
en busca de otra tierra que no es mía,
aunque está junto a mí.
A veces me pregunto si yo soy
el que hace de mí cuando vivo en tus sueños.

El agua ya servida. Me deja frente al público
el verbo exagerado de mi presentador.
Es un martes de octubre. Debo hablar
sobre la utilidad de los poetas
y en la silla vacía no se sienta
ni el silencio de Bécquer encerrado en un álbum,
ni la desguarecida multitud que Baudelaire metió en una botella,
como se mete un barco,
como se mete el humo,
el rojo turbio del amanecer.

En la silla vacía se sienta tu recuerdo
y la imaginación del viento norte
que ahora te persigue, las calles que te miran
y los escaparates
en los que te descubres reflejada.
Yo estoy donde tu estás, pero en la vida
hay cosas que no pueden compartirse.
Por eso sigo aquí y voy contigo,
cercano y lejanísimo,
en busca de otro mundo que no es mío,
aunque está junto a mí.

La poesía es la voz del que se sabe
vivo y mortal, lo dice Blas de Otero,
y en conclusión, señores, el poema
no nace del esfuerzo de hablar solo,
es la necesidad de estarle hablando
a una silla vacía.

                                      Luis García Montero "Completamente viernes"

Otra vez está todo patas arriba
y me vuelvo a meter al callejón sin salida
y he medido mi tiempo con una varita
y disfruto el efecto de estar boca arriba

Necesito un descanso... mis neuronas se van a poner en huelga por fatiga crónica ¬¬

Well this is a good idea,
He wouldn't do it if it wasn't,
He wouldn't do it if it wasn't one.
Well my friend fancies you,
Oh what a way to begin it all,  


You said it's always exciting words to hear

And we woke up together not quite realizing how,
Awkwardly stretching and yawning,
It's always hard in the morning

  

And I suppose that's the price you pay,
Oh it isn't what it was,
She's thinking he looks different today,
And oh there's nothing left to guess now

You left before the lights came on,
Because you didn't want to ruin,
What it was that was brewing,
Before he absolutely had to,
And how can you wake up,
With someone you don't love?
And not feel slightly fazed by it,
Oh, he had a struggle 

Rediscovering the arctic

Una dosis muy pequeña
de mi encanto fantasmal (8)

Pesadilla antes de navidad

 "Una navaja.
Raspa la garganta de la noche.

Un pensamiento de cristales octaedros
Rueda por la pendiente de la desolación.
Nítidos contornos.
Aguas claras. Amor oscuro.
Una iguana con precario equilibrio
Incrustado tatuaje de ocho triángulos equiláteros
Ocho triángulos equiláteros iguales.

Y una duda, amor, miénteme.

El pensamiento se hace carne y sangre
Atraviesa el precario equilibrio.
 

Afuera, solo queda la cola de la iguana.
Y una voz."

Sindrome de Peter Pan

La madurez del hombre es haber vuelto a encontrar la seriedad con que jugaba cuando era niño. Nietzsche

 

 

Qué gran verdad. 

Construir un fuerte en mitad del salón con cojines, el sofá y sábanas.

Contar historias de miedo en el interior del fuerte y a oscuras.

Batallas de cosquillas y twister y arrojarnos agua a la cara.

Me siento maravillosa y maduramente niña.

Sí, joder.

 

¿¿He mencionado ya lo que os quiero??

Ññññniiiá!!^^

Fluorescent Adolescent (L)

You used to get it in your fishnets
Now you only get it in your night dress
Discarded all the naughty nights for niceness
Landed in a very common crisis
Everything´s in order in a black hole
Nothing seems as pretty as the past though
That Bloody Mary´s lacking a Tabasco
Remember when he used to be a rascal?

Oh that boy´s a slag
The best you ever had
The best you ever had
Is just a memory and those dreams
Not as daft as they seem
Not as daft as they seem
My love when you dream them up...

Flicking through a little book of sex tips
Remember when the boys were all electric?
Now when she tells she´s gonna get it
I´m guessing that she´d rather just forget i
Clinging to not getting sentimental
Said she wasn´t going but she went still
Likes her gentlemen to not be gentle
Was it a megadobber or a betting pencil?

Oh that boy´s a slag
The best you ever had
The best you ever had
Is just a memory and those dreams
Weren´t as daft as they seem
Not as daft as they seem
My love when you dream them up
Oh, where did you go?
Where did you go?
Where did you go? Woah.

Falling about
You took a left off Last Laugh Lane
You just sounded it out
You´re not coming back again.

Falling about
You took a left off Last Laugh Lane
You just sounded it out
You´re not coming back again.

You used to get it in your fishnets
Now you only get it in your night dress
Started all the naughty nights with niceness
Landed in a very common crisis
Everything´s in order in a black hole
Everything was pretty in the past though
That Bloody Mary´s lacking in tabasco
Remember when he used to be a rascal?

Enciendo la vela. Todos duermen en este cuarto silencioso...

La suavidad histriónica de un momi se despliega en el mudo baile de la cortina, una sonrisa tristemente perfilada me suspende como una duda, una ventisca de parados sacando fotos… Dafne huye, enredándose el vestido en las ramas…

Aquí se duerme fácil, uno cae al sueño sin darse cuenta, para luego despertarse de madrugada con un sabor a moho, como que algo se descompone en el interior. El viento derribando muros ahí fuera, una farola descolgada cabecea a la altura de la ventana como un péndulo.
Me arrastro por una penumbra grasienta de foca, escalera de futuros periódicos bajan al sótano mojados, acólitos sin mente. Mi organismo esta cambiando, lo sé. Relativo al peso de un sueño hasta evaporarse, ya no hay lazo que me una al mundo, quizá un silencio de cortina, ondulando en la cresta del viento…

Las drogas ya no me abren las puertas. Lo prohibido es insustancial e ingrávido, no tiene peso ni voluntad, el tabú gravita como satélites sin rumbo. Basura del espacio exterior. Dos mil años de civilización cristiana para acabar comiendo de un altar. Las maquinas también hacen la digestión.

Vivo en el centro, en un zulillo tan alejado como para no oír la ultima llamada al orden preestablecido, la locura sigilosa que se acerca con apariencia de crisis financiera, en la que se revuelcan las impotencias humanas, marranos en un lodazal alquilado. Con la dureza de estar con uno mismo y sin querer trabajar para Aquel Don Nadie, me lío otro cigarrillo desde la luz matizada del cuarto menguante, que acepta las consecuencias, una por una… la psicología occidental dice que en el tercer mundo se mueren de hambre, mientras envía tropas de ocupación para cubrirse la espalda, Señores de la Guerra Sucia, ONG´s al final del pasillo dan pastillas para el mareo y limpian conciencias.

El fregaero esta lleno de cucarachas.

Yo voy a ver si llego al noveno somnífero. En el primer mundo veo tantas ratas que aderezan las ensalada de mi código genético que… las personas se dividen en fracciones, se alejan en segundos… el Oráculo habla de la decisión… donde estarán tus sueños… No sabia que tenían que esperar…

La niña imantada x)

"Soy como todos los personajes soñados que todavía no han nacido. Un pintor de palabras atormentado que no termina de encontrar el color definitivo, ni el trazo final, ni la luz precisa, ni el sentimiento exacto.
Tú el juglar. Cantar de los cantares que acompaña la víspera anunciada: deseos de que el mundo sea mejor sino fuera porque no llega a serlo.

La culpa es tuya.

Voy pariendo obras desmembradas que intento conexionar de algún modo. La música suena de fondo. Ella enlaza la realidad con las irrealidades de un corazón cualquiera parecido al del Universo. La letra querido, es la letra lo que me salva de este trajín diario"




Una chica alegre, siempre optimista y algo soñadora, que se esfuerza en cultivarse a sí misma día tras día =)

Estudio Biología y soy melómana y cinéfila, entre otras barbaridades xDDD

Mis tesoros más amados: mi colección de música, mi Zeus, la sensación del viento en la cara cuando subo a la moto y los atardeceres playeros viendo como aparecen las estrellas.

Profesionalmente, por ahora esporádicamente haciendo animaciones para niños :) (soy payasa vamos...), experta en maquillaje de superhéroes y en quitar el miedo a los globos XD

Fotógrafa y escritora frustrada (hago mis pinitos...), lectora ávida de novelas y fan de por vida de Benedetti (ains T_T)




Ésta soy yo... y hoy, como culminación de una noche de intentos de estudio frustrados; me decido a comenzar este blog (hermanándome con http://throughthegash.blogspot.com/ ; mi querida Pacalaba).